Zettel und Zeilen

Wenn Brustkörbe Zellen und Rippen
Gitterstäbe sind,
Ist deine Stimme ein Fluchtversuch,
Deine Worte ein Labyrinth und du
mehr als manchmal ein Rätsel für mich.
Es ist neblig und die Fahrbahn in die Freiheit ist
Sowieso schon schwer genug zu erkennen,
Auch ohne die Stimmen all der Teufel
Und Götter, die sich auf der Rückbank
Streiten wie Kinder.
Wir sitzen am Pier, die Handflächen
auf dem feuchten kalten Holz...

Während ich von den Geistern all der Menschen zehre, Zu denen ich nie wurde, Ziehst du mit deinem Blick Messer aus meinem Fleisch Und verschließt Wunden, wo Stahl zu Leere wird. Meine Gedanken sind irgendwo. Nicht hier bei dir, obwohl sie dort sein sollten, Obwohl sie dort sein wollen, Obwohl sich mein Körper so fühlt, Als wäre er endlich am Ziel. Doch meine Konzentration ist irgendwo auf der Strecke geblieben...

Wir gruben deine Asche im Brachland aus. Zerstreuten sie in den Kalkwäldern und Zigeunerstädten. In der heißen Wüste deiner Zweifel, waren die Dünen auf die wir kletterten um den Horizont zu sehen, scharf wie Dolche. Doch bevor deine zögerliche Stimme, die Entschlossenheit deiner Augen sabotierte, in denen sich der Mond spiegelte, während wir die Lügen der Götter auf den schwarzen Wimpern des Himmels aufspießten, gruben wir dich im Brachland aus...

Wir feiern unser größtes Fest, in einer Wüste aus Glassplittern. Noch einmal scheinen, noch einmal glänzen. Die Zunge wird zum Geigenbogen und spielt ein letztes Lied, bevor wir für immer schweigen. Du strahlst zwischen deinen Schrammen. Lachst als wäre Schmerz nicht existent. Du benutzt dein Blut als Lippenstift und siehst so schön aus wie noch nie. Du tanzt. Wie leuchtende Sternschnuppen über den Nachthimmel. Noch einmal scheinen, noch einmal glänzen. So hell, dass die ganze Welt es sieht...

Die Zeit einzuschätzen, war einfacher Als man noch geraucht hat. Als die plattgetretenen Filter und Stummel auf Dem Boden Zeugnis ablegten, Darüber wo und wie lange man wartete. Vielleicht darauf, Dass die Tage einander wichen, Weil der Kalender an der Wand, Letzten Endes auch nur eine ToDo-Liste mit 365 Feldern ist. — So wie die abgebrannten Stummel im Gleisbett, Zeugnis darüber ablegen, wieviele Züge Es dauert, bis zu dem einen, Mit dem man geht und der nie pünktlich ist, In dieser Stadt...

Manche Tage sind nicht gut
Und es ist nicht deine Schuld,
Wenn du im Moment fürs erste
keine Hoffnung findest.
Zwischen den Sternen und den Supernovae,
Leuchten Glühwürmchen, deren Flügel
Unbemerkt verkokeln.
Heute warst du bereit,
Dir anzuhören, was die Welt von dir
Fordert und ihr alle Wünsche von
Den Lippen abzulesen.
Aber schäumende Tollwut hat ihre
Schrift verdeckt.
Jemand fragt,
Wie es dir geht.
“Gut.”,
Sagst du...

Ihre Schminke färbt die Tränen schwarz und sie malt damit ein Aquarell. Granat bröckelt ihre Wangen hinab, unter Augen aus gerissenem Obsidian. Ihre Zunge wird zum Schwert, damit werden Löcher in die Luft gespießt, die sie so zum Schwingen bringt, ein schrilles Pfeifen formt, das kleine, scharfe Schnitte auf mir hinterlässt. Wir sind Tänzer im Rasierklingenballet, begleitet vom Tinitusorchester und wenn der Vorhang fällt, ist Schweigen der Applaus...

Du bist ein Werk, an Worten ewig und groß begonnen. Worte, endlos schon im Anfang. Worte zum Erzählen einer unendlichen Geschichte. Worte die man nur mit der Art von Schmetterlingsnetz einfangen kann, mit der deine Wimpern das Sonnenlicht einfangen. Mit deiner Stimme, stellst du Bilder vor den Himmel und erbaust so Welten, in meinem Kopf. Es ist ein Fallen, von Nähe zu Nähe, weil du in mir bist und mich trägst, weil die Worte die in mir, deinetwegen wachsen, Flügel sind...

Wir tanzen Fäuste schwingend in der Asche unserer verbrannten Träume. Während unsere Federn glühen, tragen wir unsere blutigen Nasen und aufgeplatzten Lippen mit Stolz, als wären es Orden. Unsere nackten Füße sind schwarz vom Ruß, der als warmer Schnee die Stadt bedeckt. Und für diesen Moment verbleiben wir, als blutbefleckte Schneeengel und feiern tanzend, singend den Untergang der Welt. Kerim Mallée Website Facebook Instagram Twitter Tumblr

Die Zeit kratzt die Worte, Die nicht sein sollten, Von den Wänden unserer Lungen Wie schlechtes Graffity. Der Motor stottert müde, An den Hinterlassenschaften der Letzten Saurier, Während wir dem Horizont folgen, Als würde er an einem Stock vor Unserem Maultier baumeln. Die Rücken schmerzen von den ständig Selben Sitzpolstern, Doch der Himmel bewegt sich, Wie ein Chamäleon über Uhrzeiger klettert. Und die Wellen am Strand umschmeicheln Deine Knöchel, Wie die der Engel in Bethesda...